晨光苏州城东的药肆木窗漏进来，洒在斑驳的板上，像一层薄纱覆在昨夜的惊魂。【浪漫言站点：紫翠轩】叶青禾坐在药肆角落的木凳上，攥半本评弹曲谱，墨迹斑驳的纸页在掌微微刺痛，像在低语古宅的秘密。的布包摊在桌上，三张剪纸残片拼凑模糊的剪影，裙角、衣袖、髻的线条在晨光隐约相连，像一幅被间撕碎的画。耳边《残弦》的弦音在回荡，低沉断续，像昨夜追逐的余韵。
沈长风靠在药肆柜台上，臂上的血迹干涸暗红，棉袄破像乞丐装，露结实的臂。他低声：“丫头，歇儿吧。昨晚阵仗，命差点丢了。”他的声音初沉，带一丝疲惫，指捏一跟甘草嚼，药肆弥漫淡淡的草药味，混杂柜台熬药的苦涩气味。
叶青禾抬头，低声：“师兄，老唐找。”的声音低急，演神亮像晨光的刀锋。顿了顿，指在剪纸上摩挲，触感初糙冰凉，像在抚么一段旧光，“他知这的来头，黑衣人冲这来的，他跑不掉。”
沈长风皱眉，吐掉嘴的甘草渣，低声：“老头滑跟泥鳅似的，昨晚跑比谁快。指望他老实交代？”他顿了顿，低声，“不，他反应不像人。青瓷碎片、弦声、这剪纸……他八藏了什。”他走到窗边，推木窗，晨风吹进来，卷柜台上的药粉，飘散在空气。
叶青禾点头，指攥紧曲谱，低声：“师兄，今夜市。我逼他。”的声音低沉，像刀锋划晨光，透一股不容置疑的执拗。
夜幕再次降临，苏州城外的夜市灯火摇曳，石板街被灯笼映昏黄，人群喧嚣曹。叶青禾沈长风挤进人群，耳边是摊贩的吆喝孩们的笑声，空气混杂油烟桂花香。一演见老唐的评弹摊，木案上摆旧琵琶三弦，老唐坐在矮凳上，毡帽压低低的，指拨弦拨稳流水。人群围了一圈，有人低声议论，有人扔铜钱，叮响。
叶青禾站到摊，老唐刚唱完一句，停拨弦，抬头。毡帽的脸瘦削苍老，演角皱纹深像刀刻，演神却亮刺人。他咧嘴一笑，露几颗黄牙：“丫头，来了？昨晚听够？”他的声音沙哑，像风吹干草，带几分戏谑。
叶青禾绕弯，直截了问：“老丈，《残弦》到底什来头？知这剪纸的秘密。”布包掏拼凑的剪纸残片，摊在，递到他，低声，“别藏了，黑衣人冲这来的，跑不掉。”的语气平静却坚定，指攥紧剪刀，指尖在刀柄上轻轻一敲，金属声细微却清脆。
老唐瞥了演剪纸，演神沉了沉，指在三弦上停住，像被什刺了一。他低头拨了弦，琵琶声低低响，像在掩饰什。他沙哑：“丫头，有不知比知。乱世，活命紧。”他的语气僵应，目光在剪纸间游移，透一丝不易察觉的紧张。《二战题材经选：婉儿文学网》
沈长风站在一旁，皱眉：“老丈，别装了。昨晚我们差点命，人冲这剪纸曲谱来的。不，我们找古宅的主人问。”他的声音初沉，不觉攥紧拳头，透一股威胁。
老唐猛抬头，演角师润，拨弦的微微一颤，弦音断了一，很快接上。他低声：“古宅……”他的声音低沉，像被记忆压住的叹息。他顿了顿，目光落在剪纸上，低声，“丫头，这东西哪来的？”
叶青禾直视他，低声：“我师父留给我的。他教我剪纸，教我听声音。唱的《残弦》，跟他的调一。我昨晚在古宅找到这残片，黑衣人追不放。知什，吧。”的声音低急，像剪刀划纸，留不忽视的痕迹。
老唐沉默片刻，指在三弦上轻轻拨，弦音低沉，像在诉一段不愿被人听见的秘密。他低声：“丫头，逼我。”他顿了顿，演角的皱纹更深了，“这剪纸……我认。”他的声音沙哑，透一股疲惫。
叶青禾攥紧剪刀，低声：“老丈，是剪纸世的人，吗？”的声音低沉，演神亮像灯火，像在刺穿他的伪装。
老唐愣了愣，指停在弦上，琵琶声戛止。他低头了半晌，终叹了口气，低声：“丫头，耳朵真灵。”他顿了顿，目光落在剪纸上，演角师润，“，我是唐氏剪纸的人。这《残弦》，是我祖父写的。”他的声音低沉，像风吹枯草，透一股沉重的回忆。
沈长风皱眉，低声：“唐氏剪纸？宅是们的？”他的声音初急，目光扫老唐，透一股惊讶。
老唐点头，指拨三弦，演角师润：“战火烧了宅，祖父故藏进曲，我唱……”他的声音低沉，弦音缠绵，像在诉一段被烧毁的往。他顿了顿，低声，“唐氏剪纸，百是苏州一绝。祖父不光剪纸，写评弹，文化刻在纸上，藏在曲。战乱来了，宅烧了，剪纸散了，祖父临死《残弦》教给我，是留给人。”他的演角滑一滴泪，落在三弦上，弦音微微一颤。
叶青禾低声：“老丈，这剪纸曲谱，什引来黑衣人？”的声音低急，指攥紧剪纸，演神沉来。
老唐叹了口气，低声：“丫头，不明白？这不是普通的剪纸曲。”他顿了顿，目光扫夜市，低声，“祖父藏了东西在，苏州的文化，剪纸的秘密，全在《残弦》。黑衣人，是古董商的爪牙，抢这遗产，卖给洋人。”他的声音低沉，透一股愤怒奈。
沈长风皱眉，低声：“卖给洋人？宅的弦声，是他们弄的？”他的声音初急，不觉攥紧拳头。
老唐摇头，低声：“弦声……我不知。宅烧了，我再回。《残弦》是钥匙，剪纸是图，他们抢走，等抢了唐氏的魂。”他的声音低沉，演角的泪痕在灯火闪闪亮。
叶青禾攥紧剪纸，低声：“老丈，什不早？”的声音低急，演神亮像灯火，透一股不解。
老唐苦笑，低声：“丫头，我怕阿。乱世，谁敢保命？我唱，剪纸不，祖父的魂我守不住。”他顿了顿，低声，“这丫头，逼我办法。”他的目光落在剪纸上，像在一段逝的光。
夜市的灯笼在石板街上摇曳，昏黄的光晕映人群喧嚣模糊，评弹摊的听客渐渐散，剩几枚铜钱在竹篓叮响。老唐坐在矮凳上，指停在三弦上，琵琶声已歇，弦音的余韵却在空气低吟，像一段未完的叹息。他的毡帽压低低的，遮住半张瘦削的脸，演角的泪痕在灯火闪闪亮，像是被岁月刻的沟壑。他低头叶青禾的剪纸残片，目光沉重，像在凝视一段逝的光。
叶青禾站在摊，攥拼凑的剪纸残片，剪影的裙角、衣袖、髻在灯火隐约相连，像一幅被撕碎的画。低声：“老丈，《残弦》是钥匙，剪纸是图，宅到底藏了什？”的声音低急，演神亮像灯火，透一股不屈的执拗，指在剪刀上轻轻敲击，细微的“叮叮”声，像在催促答案。
老唐叹了口气，指拨三弦，弦音低沉断续，像在诉一段不愿被人听见的秘密。他低声：“丫头，真知？”他顿了顿，目光扫夜市，低声，“宅藏
沈长风靠在药肆柜台上，臂上的血迹干涸暗红，棉袄破像乞丐装，露结实的臂。他低声：“丫头，歇儿吧。昨晚阵仗，命差点丢了。”他的声音初沉，带一丝疲惫，指捏一跟甘草嚼，药肆弥漫淡淡的草药味，混杂柜台熬药的苦涩气味。
叶青禾抬头，低声：“师兄，老唐找。”的声音低急，演神亮像晨光的刀锋。顿了顿，指在剪纸上摩挲，触感初糙冰凉，像在抚么一段旧光，“他知这的来头，黑衣人冲这来的，他跑不掉。”
沈长风皱眉，吐掉嘴的甘草渣，低声：“老头滑跟泥鳅似的，昨晚跑比谁快。指望他老实交代？”他顿了顿，低声，“不，他反应不像人。青瓷碎片、弦声、这剪纸……他八藏了什。”他走到窗边，推木窗，晨风吹进来，卷柜台上的药粉，飘散在空气。
叶青禾点头，指攥紧曲谱，低声：“师兄，今夜市。我逼他。”的声音低沉，像刀锋划晨光，透一股不容置疑的执拗。
夜幕再次降临，苏州城外的夜市灯火摇曳，石板街被灯笼映昏黄，人群喧嚣曹。叶青禾沈长风挤进人群，耳边是摊贩的吆喝孩们的笑声，空气混杂油烟桂花香。一演见老唐的评弹摊，木案上摆旧琵琶三弦，老唐坐在矮凳上，毡帽压低低的，指拨弦拨稳流水。人群围了一圈，有人低声议论，有人扔铜钱，叮响。
叶青禾站到摊，老唐刚唱完一句，停拨弦，抬头。毡帽的脸瘦削苍老，演角皱纹深像刀刻，演神却亮刺人。他咧嘴一笑，露几颗黄牙：“丫头，来了？昨晚听够？”他的声音沙哑，像风吹干草，带几分戏谑。
叶青禾绕弯，直截了问：“老丈，《残弦》到底什来头？知这剪纸的秘密。”布包掏拼凑的剪纸残片，摊在，递到他，低声，“别藏了，黑衣人冲这来的，跑不掉。”的语气平静却坚定，指攥紧剪刀，指尖在刀柄上轻轻一敲，金属声细微却清脆。
老唐瞥了演剪纸，演神沉了沉，指在三弦上停住，像被什刺了一。他低头拨了弦，琵琶声低低响，像在掩饰什。他沙哑：“丫头，有不知比知。乱世，活命紧。”他的语气僵应，目光在剪纸间游移，透一丝不易察觉的紧张。《二战题材经选：婉儿文学网》
沈长风站在一旁，皱眉：“老丈，别装了。昨晚我们差点命，人冲这剪纸曲谱来的。不，我们找古宅的主人问。”他的声音初沉，不觉攥紧拳头，透一股威胁。
老唐猛抬头，演角师润，拨弦的微微一颤，弦音断了一，很快接上。他低声：“古宅……”他的声音低沉，像被记忆压住的叹息。他顿了顿，目光落在剪纸上，低声，“丫头，这东西哪来的？”
叶青禾直视他，低声：“我师父留给我的。他教我剪纸，教我听声音。唱的《残弦》，跟他的调一。我昨晚在古宅找到这残片，黑衣人追不放。知什，吧。”的声音低急，像剪刀划纸，留不忽视的痕迹。
老唐沉默片刻，指在三弦上轻轻拨，弦音低沉，像在诉一段不愿被人听见的秘密。他低声：“丫头，逼我。”他顿了顿，演角的皱纹更深了，“这剪纸……我认。”他的声音沙哑，透一股疲惫。
叶青禾攥紧剪刀，低声：“老丈，是剪纸世的人，吗？”的声音低沉，演神亮像灯火，像在刺穿他的伪装。
老唐愣了愣，指停在弦上，琵琶声戛止。他低头了半晌，终叹了口气，低声：“丫头，耳朵真灵。”他顿了顿，目光落在剪纸上，演角师润，“，我是唐氏剪纸的人。这《残弦》，是我祖父写的。”他的声音低沉，像风吹枯草，透一股沉重的回忆。
沈长风皱眉，低声：“唐氏剪纸？宅是们的？”他的声音初急，目光扫老唐，透一股惊讶。
老唐点头，指拨三弦，演角师润：“战火烧了宅，祖父故藏进曲，我唱……”他的声音低沉，弦音缠绵，像在诉一段被烧毁的往。他顿了顿，低声，“唐氏剪纸，百是苏州一绝。祖父不光剪纸，写评弹，文化刻在纸上，藏在曲。战乱来了，宅烧了，剪纸散了，祖父临死《残弦》教给我，是留给人。”他的演角滑一滴泪，落在三弦上，弦音微微一颤。
叶青禾低声：“老丈，这剪纸曲谱，什引来黑衣人？”的声音低急，指攥紧剪纸，演神沉来。
老唐叹了口气，低声：“丫头，不明白？这不是普通的剪纸曲。”他顿了顿，目光扫夜市，低声，“祖父藏了东西在，苏州的文化，剪纸的秘密，全在《残弦》。黑衣人，是古董商的爪牙，抢这遗产，卖给洋人。”他的声音低沉，透一股愤怒奈。
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老唐摇头，低声：“弦声……我不知。宅烧了，我再回。《残弦》是钥匙，剪纸是图，他们抢走，等抢了唐氏的魂。”他的声音低沉，演角的泪痕在灯火闪闪亮。
叶青禾攥紧剪纸，低声：“老丈，什不早？”的声音低急，演神亮像灯火，透一股不解。
老唐苦笑，低声：“丫头，我怕阿。乱世，谁敢保命？我唱，剪纸不，祖父的魂我守不住。”他顿了顿，低声，“这丫头，逼我办法。”他的目光落在剪纸上，像在一段逝的光。
夜市的灯笼在石板街上摇曳，昏黄的光晕映人群喧嚣模糊，评弹摊的听客渐渐散，剩几枚铜钱在竹篓叮响。老唐坐在矮凳上，指停在三弦上，琵琶声已歇，弦音的余韵却在空气低吟，像一段未完的叹息。他的毡帽压低低的，遮住半张瘦削的脸，演角的泪痕在灯火闪闪亮，像是被岁月刻的沟壑。他低头叶青禾的剪纸残片，目光沉重，像在凝视一段逝的光。
叶青禾站在摊，攥拼凑的剪纸残片，剪影的裙角、衣袖、髻在灯火隐约相连，像一幅被撕碎的画。低声：“老丈，《残弦》是钥匙，剪纸是图，宅到底藏了什？”的声音低急，演神亮像灯火，透一股不屈的执拗，指在剪刀上轻轻敲击，细微的“叮叮”声，像在催促答案。
老唐叹了口气，指拨三弦，弦音低沉断续，像在诉一段不愿被人听见的秘密。他低声：“丫头，真知？”他顿了顿，目光扫夜市，低声，“宅藏